第22章 梧桐叶落时（2/2）

后来那些年，我们像两列交错而过的绿皮火车。我在家长群里抢优惠券时，她的定位出现在罗布泊边缘；当我为学区房彻夜难眠，她正拍摄银河坠入玉门关的延时摄影。直到今年惊蛰，沉寂多年的对话框忽然绽放红双喜剪纸。

\"礼金不必...\"她的话头被风声卷走，\"倒是想要张你女儿画的小王子。\"我望着转账成功的绿色对勾，想起她毕业论文里的话：\"河西的沙粒记得每一场相遇。\"

此刻镇纸中的流沙泛起涟漪，手机视频里出现一双骨节分明的手，正用矿物颜料修补壁画飞天褪色的璎珞。\"老顾非说这是唐朝的群青，\"苏棠的镜头扫过研究员丈夫斑白的鬓角，\"和你婚礼请柬的颜色...\"她顿了顿，笑声混着沙粒簌簌声：\"一模一样。\"

我推开窗，北京春夜的梧桐絮飘进来，与敦煌的沙尘在月光里跳起双人舞。女儿酣睡的轮廓贴在玻璃上，手里攥着刚完成的蜡笔画：沙漠里开满江南的梧桐花，树下两个穿婚纱的小人共捧着一盏星空。

\"妈妈，\"梦呓揉碎了月光，\"小王子说要看会唱歌的沙子...\"

风掠过二十三楼的晾衣绳，苏棠寄来的喜帕还在滴水。杏脯的甜香从包裹深处漫出来，与记忆里那袋大枣的气息重叠成塔里木河。我轻轻晃了晃镇纸，一千颗沙粒开始吟唱敦煌古谱，二十岁的苏棠从泛黄书页中抬头，马尾辫上的银杏发卡叮咚作响。

南京的梧桐又该抽新芽了。